Publicado en Ricardo Vergara Ediciones 2019 - 112 p. ; 20 x 14 cm. ISBN 978-987-3630-64-4
Para comunicarse con la autora: E-mail: gretelesandi@hotmail.com
Móvil: 115-966-2026
Prólogo
“Mi papá es virtual” es un libro que nos acerca al surgimiento vanguardista de la realidad cibernética como protagonista de los nuevos modos de relacionarse y a las consecuencias revolucionarias que emocionalmente imparten desde su esencia. Destapa e ilumina a la nueva faz tecnológica como herramienta utilizable para desprenderse de los vetustos estereotipos vinculares siendo bisagra entre las generaciones vintage y posmodernas.
Desde el psicoanálisis prometo la exposición y entendimiento de los avatares del sujeto inmerso en una sociedad que cambia ágil y rápidamente, desbaratando los pensamientos universalistas benefactores y facilitadores del consumo, contraponiendo y brindando estoicamente la importancia que implica la pertenencia de identidad singular construida desde la infancia y revelando como lo propio del ser se ve afectado y sumergido en esta carrera de tiempos acelerados avistando el hundimiento del espíritu en pos de radicarse en la nova era globalizada del vacío virtual.
El nombre de cada capítulo de este libro es agiornado con vocabulario tecno circulante, instalado como interlocutor entre las interrelaciones innovadoras del cambio y las situaciones reales de la vida misma que a pesar de los tifones voraces temporales, se siguen recreando y reinventando en cada instante. Palpita en cada título el tinte payasesco de episodios y contingencias vitales que al despertar solar sobrevienen sin permiso, impulsando la pelea dantesca perdida entre la ira defensiva del suceso y la imposición de la rueda del destino que burdamente roza lo cínico de lo repetitivo.
Invito a los lectores a que reinicien la máquina y le recarguen baterías al cuerpo, divisando el logro de inmiscuirse en los caminos virtuosos, sinuosos y virtuales de esta obra que condecora la más disparatada realidad hackeada por el milenio, con la convicción personal de saber que mente y corazón no son artilugios ni cacharros viejos, sino que se comportan infinitamente como tesoros de prestigio haciéndose escuchar a través del misterioso pensamiento y el enigmático sentir.
Gretel Esandi Scholz
@deseo
Ayer, hoy y siempre, el efecto mariposa como inocente niño se esconde entre los tiempos perfectos de Dios, el cursi hilo rojo que no perece, reclamando citas y pactos espirituales en donde súbitamente y sin rodeos te saquea la verdad frente a frente.
En la desolación más profunda, llegan esos ojos que interpelan y hacen revisar los planes espantando los fantasmas de la muerte, y en la más absurda resistencia, se reconocen aliviados y reflota la fe sometida por el fracaso y la costumbre. Dulcemente traen entre manos la villanía del olvido de amores pasados incitando el reintento; intrusos como piratas, roban la sensación de tristeza y el elixir de la angustia corriendo alrededor. Promulgan un sentir mágicamente loco, no dejan pensar y aún más vil, nublan las palabras en esa pérdida del ser de dónde irónicamente no quiere partir por encontrarse despierto más que nunca, y es el reloj de Cupido que ríe gritando al oído: solo estuve preparando en silencio a un corazón para que vibre en el verdadero amor, aunque en el infierno terrenal se dance en el baile de las dudas.
¡Qué romántico! Y certero también. Existen aún versiones retro que insisten en dictar que en algunas rinconeras empolvadas aún relumbra el amor de Romeo y Julieta, puliendo un desenfreno valiente que ante las restricciones mandatarias de la realeza envidiosa, se escapaba saltando balcones para honrar sus ansias quemándose en la eternización de sus afanes. En esos anticuados pero fervientes modos de referirse al amor, donde los enamorados descansaban confiados de su firmeza, había un eyector que los pulsaba al riesgo de atravesar metros de oleajes salvajes en una tabla de surf que podía derrapar en borrascas de arena, un motor que enloquecía al cuerpo y lo estremecía en nombre de la pasión que los recorría erizando la piel, sin embargo, ante la pregunta sobre el significado de qué les sucedía, los amantes se desconcertaban en discursos románticos sobre el amor que los unía creyendo esa la única arista, desconociendo la otra pujante indecible que es la causa del estupor velado como por una media sombra azabache que se apoda deseo.
Para hacer un breve recordatorio de lo fanático que es ir de shopping, se puede semejar al amor romántico como la lencería que inviste al deseo con tules multicolores, que lo hace presentir borroso e indiscernible por su tono claroscuro con la cualidad propia de una luz tenue, que deja escapar destellos ópticos contorneando figuras y trazos. En los secretos de alcoba se ejemplifica tal escena teatral, porque recubrir al deseo con encajes especiales y frases de amor que hagan de él su persuasión, no hace más que retroalimentarlo siempre haciendo pie en el mismo trampolín para recomenzar el circuito. Es fabuloso cuando los aires están candentes cubrir al deseo con una lámina tierna para que tal explicitud no haga de los amantes una huida profana, elevando al amor en su potencia para que todas esas partes corporales piropeadas se difuminen bajo su nombre.
Hace un par de décadas promedio, llegaban de los EEUU las videocaseteras y se abrían los videoclub barriales como furor de los suelos bonaerenses, recluyendo a los porteños curiosos por la tecnología vanguardista, en colas interminables para alquilar en VHS la película estreno de sábado por la noche, sin omitir sobre el mostrador el listado de películas en las cuales se le pedía al joven que atendía alguna recomendación del género entusiasta, ni el panfleto que publicitaba la promoción de dos títulos al precio de uno. También era una hazaña adolescente, llamar por teléfono a los amigos invitándolos a mirar una película en la casa de los padres que salían esa noche hasta tarde, haciendo un pacto sobre la condición que ésta debería quedar impecable una vez que se vayan. Los films de terror eran los más elegidos, sobre todo si en el grupo había señoritas asustadizas necesitando abrazos ante los monstruos que traspasaban el televisor, y si había rayos y centellas, la noche era ideal.
Después del explaye memorativo y para empaquetar toda esa escena que nada de impertinente tiene, se manifiesta el fotón que deduce que al género terror no hace falta alquilarlo ni mucho menos verlo por TV como espectador de una noche espeluznante, ya que hay un demonio encargado de hacerse revelar en los momentos más inoportunos en donde el cuerpo es propulsado por el deseo; así que corten el VHS y denle enhorabuena el saludo al miedo como otro motor de fuerza punzante.
Sin menoscabar su propósito, este siempre aparece en donde el grado de riesgo se presenta acosando, y es en ese cruce del miedo con el deseo que adviene el juicio decisivo si se juega el partido o no. Cualquier mortal va a intentar solventar el grado de riesgo lo más posible buscando garantías ficticias y hasta jocosas, orando un poco a las estrellas que lo deseado no sea fugaz en aras de asegurarse del peligro que asecha la posibilidad de naufragar. También es veraz concederle un poco de devoción al miedo siendo grato en su florecer, por proponer un estado de alerta que conmueve al deseante ante la providencia de un probable desastre, evitando transgredir la franja armónica que deja al mortal pivotando en las cornisas del abismo. Ardua es la fuerza del deseo que lidia con la imposición del miedo como barrera paralizante, barajando una encrucijada entre mente, cuerpo y alma incapaces de abordar a un consenso deliberado y equitativo.
Comprarse un boleto en calesita parece ser el arte repetitivo del sujeto en la convicción de querer cambiar su presente, paseando siempre por las mismas barricadas sin ser consciente que no es el cosmos quien le ofrece ese juego fortuito circular, sino que es él mismo quien promueve sus pasos hacia el mismo parque infantil en donde fue feliz, por eso no es sorprendente que el miedo arremeta improvisando al deseo ante un boleto comprado en el ayer. Es mérito de la experiencia y defensas represoras, hacer invisible el ancla de los remotos botines andariegos que hoy parecen novedosos, sin poder divisar que las huellas de esa calle empinada pertenecen al mismo errabundo que ambiciona corregirse.
Retomando a Shakespeare en los versos de uno de sus libros más románticos, se puede endulzar la vista proyectando ilusiones sobre los palacios nobiliarios que ofrecían fiestas de nupcias doradas, en donde los enamorados bailaban valses toda la noche en una eterna mirada hacia sus agasajados, espantados de las horas que faltaban para el lecho inerte, recordando la valentía de dos escapistas que refutaban con fervor consumir esa ceremonia contratada por los ápices de la más exquisita aristocracia. Los mandatos proclamados como aquello que debe ser según el deseo de los reyes contratantes que no hacen partícipes a sus protagonistas, son los asesinos del deseo que se apaga ante el plan maestro de secuestrarlo bajo órdenes supremas. En variadas ocasiones los prejuicios familiares son inflexibles ante las variadas posibilidades que el deseo puede disparar, actuando como camisa de fuerza ante la locura que propulsa y aquietando su luz por el forcejeo de fuerzas contradictorias, plasmando un combate entre lo que se debe hacer moralmente y lo que éticamente se desea conquistar.
Sin poder conseguir una varita mágica para que se cumplan los deseos, algunos de ellos buscan salida filtrándose por recovecos mentales apellidados fantasías, concretando en esa serie filmográfica alguna satisfacción autómata siendo uno mismo su propio cineasta, descarnando la pasión que enciende desear a otro ser. En el desaire de sueños vulnerados y para revivir sobre algún ventarrón de oxígeno, la lista de mandatos sirve como guía sabionda en el ahínco de querer subsanar la herida íntima de una quemadura doliente, donde se empieza a desdibujar en una mezcla de pinturas el real deseo con el anhelo embaucador, confundiendo en su semejanza a algunos mundanos que prefieren ser títeres de una trágica comedia irresuelta a ser los directores de su propia parodia. Si se graficaran sobre un lienzo ambas actitudes, por un lado, se perfilarían las bodas blancas ante dos amantes marcados a fuego por el deseo, por el otro, las bodas negras anheladas de cónyuges incorpóreos que son solo testamentos de secuencias de lo que debe ser, en un aposento de carbones ignífugos.
La aliada esbelta con capelina ondeada a quien no se le ha dado participación, ni el metre le acerca una copa de champagne en los colosales cultos, es la temida soledad. Equívocamente se la advierte como una máquina generadora de eremitas desamparados, aislados en un escondrijo y calificados de ser los pobres solterones problemáticos que no han podido construir napas fértiles; pues déjenme abofetear tal idea errónea colectiva. La soledad no es ni franca amiga, ni deshonesta enemiga, sino una posición elegida del adulto el cual logró construirse y conocerse con la sagaz lucidez e independencia de esquivar relaciones infecciosas y adictivas otorgando un pase libre a la paz y tranquilidad de su ambiente.
En el ribeteado moisés era infranqueable la idea de no necesitar de alguien para subsistir y ser cuidado, el crío era guarecido por el desgarro abrupto de ser expulsado de un planeta placentario acolchado de comodidades cuyo restaurante y dormitorio era la mamá misma, y por entrar en los despiadados efectos colaterales terrenales que ya se asoman desde la primera palmada angustiante forzando el espasmo pulmonar para respirar. Pero cuando el ser mortal se desarrolla hacia su edad madura, va adquiriendo la capacidad de emanciparse de las necesidades de hipotético confort, construyendo su propia caja de pandora para sobrevivir consigo mismo arrimándose a lo deseado como esperable pasaje a la gloria.
Son trillados los vínculos en donde la dependencia es el vino tinto de la cena donde se descorchan simulacros sufrientes ante el miedo de enfrentarse al deseo de estar solo, reservando un palco retrógrado a las etapas infantiles donde era imperante necesitar de otros, evitando tenazmente la renuncia al amor sagrado de imagos paternas y al egoísmo puro de ser atendido con incondicionalidad.
En el delirio del bebé gateador las galaxias estaban creadas para saldar sus solicitudes inacabables y responsabilizar de culpas a quienes limitaban brindar una vía láctea colmada de demandas, conspirando en cada una de ellas la necesidad de un signo de amor que todo niño narciso pretende, dando razón compasiva al cansancio de los papás que no pueden recuperarse tras las noches en duermevela. En los bebés adultos excusados, ceder a tal antojo no es del todo alentador; tener que desistir a una posición comodina y placentera como es la del absorbente chupete, es una resignación que impone admitir un movimiento activo del ser ante su propia vida que es ahora quien demanda ser atendida para no morir, de la cual algunos chantajistas se jactan impotentes de tolerarla otorgando a otros y sin permiso, el don de su ajustada supervivencia.
En los floridos jardines panorámicos de ruinas y desengaños, no todos los mortales han sabido construirse en soledad, algunos ventajeros disfrazados en el rol de perezosos se cobijan sobre los brazos de algún salvador que sature las demandas para aliviar un tránsito vital de periplos capitales, y en contrapartida, existen otros ventajeados asumiendo el rol de ofrecerse como semidioses recargándose de una responsabilidad que no les pertenece, siendo falazmente distribuidores de saciedades que sostienen una caída inminente. Este espectáculo tan tradicional no es más que el reflejo de la relación de padres e hijos, donde el salvado jamás ha hecho el duelo de su posición infantil pasiva demandante, ni el semidiós ha dejado de imitar a los modelos paternos portadores de la nutrición, conformando una unión en la madurez en nombre del amor que secretea la verdadera raíz enmarañada, en un imparable riego de necesidades entre el perezoso y el expendedor endiosado.
Es globalizado saber que todos los recién nacidos tienen un largo proceso de indefensión en sumisión de los cuidados de seres provistos de utillajes para su sustento, pero también es red mundial de noticias saber que a medida que avanza el crecimiento y ante la demanda de necesidades, se va entrometiendo una palabra bastante odiada por el reino humano que es el monosílabo “no” que se infunde como límite. El “no” se implementa con la intención funcional de cortar pedidos interminables del niño hacia su mamá y, el narrador de ese vocablo ensordecedor es un amado monstruo vigoroso llamado papá. El pobre niñito indefenso en su escandaloso berrinche, tendrá que lidiar con el cuco que viene a desterrarlo de su adorado amor privándolo de sus bellas albas, sin embargo, ese acto terrorífico no es más que el de un amor protector que lo comienza a revestir de independencia y de enciclopedias para que continúe arreglándoselas solo. Por ende y para ver por streaming, comienza la guerra de titanes cuyo trofeo es quién se apodera del ser amado, repercutiendo la proeza en cálidas risas y sonrisas por las pantomimas de los caprichosos infantes que son los intérpretes de un duelo angustiante pero infalible, alejarse de mamá. Y felicitamos a papá por ser el ganador, ahora el niño no podrá elegirla porque ya tiene dueño y va a tener que rebuscárselas cuando crezca con otras señoritas que la suplanten, permutando la necesidad de una mamá por el deseo hacia una mujer.
En ocasiones es divertido observar en las relaciones adultas como se manifiestan los reclamos de lazos infantiles y lo insoportable de recaer en el ideal, aunque se crea lo contrario. El alabado ideal no deja lugar a que nada falte, invita a la perfección dejando estupefacto e inmóvil al sujeto listo para fenecer. Es desesperante en ocasiones que un alma se entregue al amado colmándolo en todas sus faltas, queriéndose asegurar su amor cuando en verdad lo único que se fomenta es la locura y renuencia. Algunos íconos noveleros pueden dar constancia de tal adversidad en el gesto galano de: si se quieren flores, se podan jazmines; si se quieren bombones se fabrican chocolates; si se quiere una cena sale comida gourmet; escuchando por los huecos entrañables del socorrido las ansias que se regale otro artilugio que no sea el demandado, aspirando a un lugar quejoso para no asfixiarse y expulsar al ideal en una inventada discusión. Ese sentir de hipoxia no es más que el aplastamiento de deseo, porque el deseo nace de aquello que falta, y si el meloso insiste en encapucharlo, lo mortecino se encima doblegando al sujeto a la sumersión de la completud y la apatía de lo acabado.
Para continuar abanicando el fuego del deseo, se establece que el susodicho es el producto de la prohibición del fetiche materno cuando se perdió como trofeo, donde la inaplazable resolución es satisfacerlo por fuera de la familia de origen. Si se piensa ávidamente sobre esa escena guerrera, no sorprende concluir que, si el deseo arrebata, es porque se levanta la muralla de la prohibición; o se puede negar, que el sabor de lo prohibido en la adultez no es condimento extra de sal y pimienta para el encuentro de los amantes. Cuando el deseo es la locomotora de las relaciones y la necesidad queda sepultada en el olvido de vínculos infantiles, se puede ver desde los balcones de Romeo y Julieta a la pareja creadora del nido inmune.
En los museos reciclados y en la epopeya de que el deseo sea escuchado y no invisible por mandatos insolentes e invasores, es una neo licitación posmoderna que los innovadores elijan ponerse en línea para qué, en la interconexión mundial de las redes, empiece a circular el motor que los propulsa a la cita afanosa de cumplirse en resguardo de la intimidad virtual. Un nuevo y excitante sitio para proponer son justamente los balcones que se utilizan no solo para avistar a la naturaleza o saltarlos, sino para sacar la notebook e inspirarse en poesías dispuestas a transferirse por una pantalla led, donde el miedo comienza a desvanecerse por la lejanía protectora y una videocámara apagada es cómplice de los pecados desvestidos de su lencería, provocando lanzarse sin antifaces al explícito mundo ciberamoroso desbaratando en ocasiones el respeto que el deseo adhiere.
Las escolleras de roca que refrenan el deseo para no ser expuesto de forma promiscua, quedan en penitencia por un rato mientras se chatea y se busca una conexión que puede tropezar con el erotismo, desplomando a la vergüenza que enrojece las mejillas por el apronte del deseo, el asco que repulsa escenas condecoradas de sensualidad inconfesable y la moral que auspicia el acatamiento de consideraciones hacia los otros, imputando a la funesta tecnología por ofrecer facilismos onerosos que solo le pertenecen al intérprete online que crucifica en su desidia a lo prohibido. Es de pertinencia humana, hacer de la era tecno un medio y no un cocoliche impulsivo de agresiones, en donde se tergiversa en conveniencia lo sublime del deseo con una mixtura avasallante.
¡Cuántos rebusques para concretar y satisfacer los deseos en este infierno terrenal! Abriéndose las puertas edénicas, se va despejando la premisa que confirma que el errante hombre tiene la libertad y el derecho de desear, pero la obligación de hacer de su deseo un acto modesto. Socavar el miedo y a su vez atenderlo conformándose con un escueto acuerdo sobrio entre las partes, hace del mortal la razón de su vivir. En las líneas finales cuando se esté cruzando el portal hacia el nirvana y el tiempo físico perezca, la balanza justiciera va anunciarse imponiendo un juicio ante las decisiones cabales tomadas en el peregrinaje.
La idea furtiva es que antes de la despedida, se puedan reivindicar los pecados y desestimar los arrepentimientos que tarde acometieron, e irse en paz en el convencimiento que el miedo fue vencido en algunas batallas y el deseo vencedor ha sabido purgarse en su victorioso amanecer.
Se acaba el cuento y es hora de resetear.
@ha_sido_un_placer
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